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Beaucoup s’égarent
Comme les feuilles
Dans le vent froid.
En y songeant
Fort peu souvent,
Gravons le temps,
Hibernons donc.
Ici, repose,
Joyeuse sur des
Kilomètres,
La vie d’été.
Mais si le temps
Nous est compté,
On le désire
Plus que le reste.
Qu’il nous rattrape
Rendus en fin,
Soit, le temps file
Tôt ou trop tard.
Un long parcours,
Voyage vain,
Wagon ouvert,
Xième détour.
Y a-t-il un
Zigzag plus gai?
M.B.